Do ponto de vista da outra xícara de café

Ele estava naquele café por coincidência, é claro. As vezes gostava de ir lá, sentir o cheiro de café torrado, ficar em paz com seu expresso, apenas observando aquela parede cor de creme e as pessoas ao seu redor.
Ali se sentia plenamente vivo. Purificava sua alma com aquela bebida forte e escura, com seus olhos miúdos de gente esperta. Enquanto divagava, sentia a plenitude de pensar em Deus, Diabo, na Vida, na Morte e Nela.
Sempre via quando ela chegava, mesmo que sempre de mansinho, como quem tenta não acordar o gato quando passa por ele. Ela se escondia atrás do jornal ou de um livro, que ele fantasiava ter o cheiro dela, e de café, por que era impossível sair de lá sem o perfume único do grão.
O mesmo pedido, as mesmas mordidas lentas e o fone de ouvido sempre por perto. Ela bebia o café, tragava as músicas e ele a sorvia. E quando ela sorria? Ela sempre tinha uma mistura de felicidade e melancolia, e de tanto cuidar dela à distância, começou a perceber que também havia vergonha. Naquele gesto tão sutil e inocente... "Quem diabos teria vergonha de sorrir?" Ele pensava, intrigado por ela. Enquanto também estranhava sua aparente solidão.
Estava virando um ritual, jogar esse bingo de vê-la na cafeteria e adorar à distância aquela garota estranha e solitária. Mas ela que já não ia em dias certos, passou a ir cada vez menos, e assim ele também.
E mesmo sem ter trocado um "Oi" com ela, ele passou a conhecer cada hábito. Ele via quando suas olheiras estavam maiores que o normal, provavelmente de uma noite mal dormida na qual ele queria estar lá e niná-la e vê-la descansar. Ele via quando a música a deixava feliz, e seus pés não paravam de se mexer embaixo da cadeira. Ele sem nem perceber sorria quando ela ia parecendo um pinguim e com casacos demais para o inverno da cidadezinha dos dois. Como ele passou a amar aqueles momentos, ninguém saberá explicar com palavras ou desenhos. O sacro momento de observá-la abrir o livro e fechá-lo um café depois, num santuário com cheiro de café.
Tão súbito quanto sequer começou, na virada da última página daquele romance que nunca terá um começo meio e fim, o último gole do café duplo apenas deixou o aperto no peito e aquele gosto amargo no fundo da boca.

                 "Ana Maria Camargo"

Brainstorm

Ela ia sempre nos mesmos lugares,
Sempre pedia das mesmas bebidas,
E sempre estava na companhia da mesma pessoa:
Ela mesma.

Ela acreditava que o hábito deixava as pessoas acomodadas.
Comodidade era uma boa palavras, uma bela definição.

"O suco de sempre moça?"
"Ela sempre senta ali..."

Munida de papel, caneta, fones de ouvido...
E coragem.
Coragem de enfrentar a vida e seguir em frente,
mesmo sabendo que o papel que ela encena não muda nada.

Mas segundo as histórias que lia quando criança,
Sempre existem sapos aptos a se tornarem príncipes, não?

Não, nem sempre.

Hoje em dia ela não vai mais naquele café.
Não se senta naquela mesa para quatro pessoas,
Observando a estranheza de quem passava por ali.

Hoje ela percebeu -finalmente-,
Que as pessoas são confusas demais para ela.
E que geralmente quando alguém te promete o céu,
Está mentindo sobre nunca te deixar cair.

De confusões, bastavam as dela.

                  "Ana Maria Camargo"